Sittfläsk

Var ska det goda sittfläsket komma ifrån nästa gång, tänker jag så ofta. Så trött nu.

Du ser sliten ut säger chefen. Tack som fan för det. Jag jobbar 50 % med ditten och 70 % med datten och sen håller jag igång skrivandet på nätterna på 37 %.

Hur många % blir det?

För många, säger min chef.

Om du bara gick i mina skor för en dag, säger jag.

Det skulle jag gärna göra, säger min chef. Det är Prada va?

Alla missar poängen. Ständigt.

Ta ut mig på lunch. Säg vackra saker. Berätta av vi kommer att klara det här. Håll igång mig ännu ett år.

Nej du. Luncherna har jag slutat betala för dig, säger min chef.

Hörde du att Dregen har fått löss? säger P

Kan man gott tro, säger jag, med sån kalufs.

Nej nej nej, inte såna löss, flatlöss menar jag, säger P.

Servitrisen som plockar bort tallrikarna från bordet hörde det där. Nu går hon bort till sin telefon och twittrar om det.

Du, säger jag till P, kan inte du ta ett ordentligt tag om min stjärt och kolla om det finns nåt sittfläsk kvar? Jag börjar bli orolig att det inte blir nåt mer skriva annars.

Hen gör som hen blir tillsagd.

Du har sittfläsk som räcker till 62 % av en roman, säger hen.

Jag beställer in en tiramisu och fyra öl och börjar jobba på att bygga upp fläsket igen.