Efter två dagar får Z lappsjuka och tycker att vi ska åka hem igen.
"Jag har hyrt stugan i en vecka" säger jag. "Åk du, men jag stannar."
Då packar hon sin väska och ställder sig uppe vid landsvägen och blir upplockad av någon semesterfirare som kör henne dit hon vill. Hon ringer mig sent på kvällen när jag har öppnat en flaska vin och sitter och surar.
"Jag har tagit in på stadshotellet i Kalmar. Kom hit. Det finns varmt vatten."
"Glöm det. Jag har det bra här" säger jag och kliar sönder ännu ett myggbett.
"Du grabben, nu tar du en taxi hit och knackar på dörren till rum 223. Annars så ska jag se till att du aldrig mer får ett gig i Stockholm."
"Du pratar nog med fel person" säger jag.
Det blir tyst i luren. Z tror faktiskt att hon har ringt till en musiker som jag vet att hon dejtar när andan faller på. Han bor här neråt någonstans, minns jag plötsligt.
"Flåt flåt flåt flåt" hör jag i telefonen innan jag lägger på.
Fyra timmar senare knackar det på dörren.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar