"Jag har inget val", säger min författarvän när vi ses en kväll i augusti.
Sommaren går mot sitt slut. Himlen är djupare blå om kvällarna. Det är mycket poetiskt.
"Du har inget val?" upprepar jag åt honom.
"Den sista romanen sålde skit och nu säger förlaget att det är vinna eller försvinna."
"Så vad betyder det?"
"Jag ger ut en bok med grillrecept nästa vår."
Fast du kan ju inte grilla vill jag säga, men biter mig i tungan.
"Fast du kan ju inte grilla", säger jag och uppebarligen missade jag att bita mig i tungan.
"Nej, det är lugnt. Jag har nån kock som hjälper mig. Jag behöver bara ställa upp mig framför kameran i ett par solnedgångar framför grillen med en grillvante och solbränna. Det räcker."
"Jaha", säger jag.
Sedan finns det inte så mycket mer vi kan säga om det. Jag blir beklämd, till och med lätt ångestfylld.
"Själv då? När kommer din bok med grillrecept?" frågar min författarvän, som om det var den naturligaste saken i världen.
Sommaren går mot sitt slut. Himlen är djupare blå om kvällarna. Det är mycket poetiskt.
"Du har inget val?" upprepar jag åt honom.
"Den sista romanen sålde skit och nu säger förlaget att det är vinna eller försvinna."
"Så vad betyder det?"
"Jag ger ut en bok med grillrecept nästa vår."
Fast du kan ju inte grilla vill jag säga, men biter mig i tungan.
"Fast du kan ju inte grilla", säger jag och uppebarligen missade jag att bita mig i tungan.
"Nej, det är lugnt. Jag har nån kock som hjälper mig. Jag behöver bara ställa upp mig framför kameran i ett par solnedgångar framför grillen med en grillvante och solbränna. Det räcker."
"Jaha", säger jag.
Sedan finns det inte så mycket mer vi kan säga om det. Jag blir beklämd, till och med lätt ångestfylld.
"Själv då? När kommer din bok med grillrecept?" frågar min författarvän, som om det var den naturligaste saken i världen.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar